Я постучал. Открыли. Пропустили. Не люди – тени. Не фигуры – силуэты. И тут же мне – сигары и Мартини, под величание: «поэтово – поэту!». Я разомлел от выпитой рюмашки, и закурил, и было мне виденье: Стоит Есенин – русская рубашка, цветной кушак, борсетка не по теме, и дышит луком: – Это лишь начало, потом освоишься, держи мою визитку. – Серё… – Не спрашивай. И тает величаво. А сзади Блок: – Мужик, не тормози-ка, давай, накатим. – Ни ху… (я себе не верю). Но только чокнулись – товарищ Маяковский: – Ага, попались! – и, стаканы глазомеря, льёт на троих водяру до полоски. – Ты не боись, – Владимирыч вещает, – не пропадём (и Блоку оплеуху), – оно бы лучше водочку со щами, но можно и Тургеневым занюхать. Мы выпиваем, крякаем, смеёмся, и обрастаем шумною толпою небритых рож, тостующих за «…лося», и норовящих целоваться с перепою. И всё вокруг на благо человека, и лица – образа, и мысли – песни. Очнулся: улица, фонарь, аптека, и город N, тургеневский ровесник.

Теги других блогов: поэзия встреча русские поэты